Rock’n'Rod

Antefatto.

“Si ciao mi darest…”
“…il solito?”
“uh?”
“si… ti do una guinness?”

Questo è il punto in cui di solito ti accorgi che il sorriso del barman mentre ti prende lo scontrino dalle mani è un misto di vari pensieri che gli balenano sul volto. Stupore, divertimento, simpatia, compatimento.
Sia perché a ogni pinta, per prima cosa, brindi alzando il bicchiere verso di lui in segno di ringraziamento (nonostante tu la birra l’abbia pagata), sia perché, cosa forse un attimo più importante, è la quinta nel giro di un ora che gli chiedi.
Chi beve guinness sa poi che, senza pretese di spillatura eccezionale di cui tanto non si capisce perfettamente l’utilità, ci sono barman che te la versano con cura e altri che la considerano, stolti, una birra come tutte le altre. Di conseguenza una volta individuato chi te la sa spillare, diventa il tuo miglior, di più brevissima durata, amico per sempre.
Allora guardi l’orologio.
Pfff.
Le 22.30 di un sabato sera.
Avresti dovuto essere in montagna, in un rifugio a festeggiare un amico.
Ma la vita, come sempre, riserva sempre nuove e allegre sorprese.
Allora ti ritrovi con una birra che, a causa della ressa davanti al bancone, ti cola l’agognata densa schiuma color cappuccino sulla mano mentre cerchi di uscirà all’aperto.
“¡#@!¬ÍÆ..uttana!”
Vorresti essere da un’altra parte. Non che la birra non ti piaccia, anzi. Compatisci i poveri allergici o intolleranti che non possono berla senza gonfiarsi o rischiare la morte o cominciare a soffiarsi il naso come a dicembre pieno.
Ma la verità è che col bel tempo vorresti essere da un’altra parte.
All’aperto magari.
Cavolo… il rifugio, una mangiata, dormire in montagna al fresco con un gruppo di amici dementi a cui hai visto fare spesso e volentieri cose senza senso. Come vorresti star facendo cose senza senso con loro.
L’unica cosa che ti distrae dall’ennesima “sigaretta” all’aperto con chi è rimasto in città è uno strano suono, che nel tuo caso si identifica con la suoneria del telefono di Chev Celios nel film Crank. Ed è pure la suoneria del tuo malmesso melaphonino.
“Occacchio un anonimo!”
Detta così chi ti è vicino potrebbe pensare a un numero sconosciuto o un numero privato.
Invece dall’altro capo ti risponde un Anonimo Cucchiaino.
Come dei veri compagni, nei momenti meno allegri (la mancata presenza al rifugio non conta) della vita, stranamente ricevi sempre una loro chiamata. Se lo facciano apposta o no, non è dato saperlo, ma ogni volta sai che poi li ringrazi.

“Domani, tutto il giorno, andiamo a pescare sul Sesia.”
“Uh…fico”
“Passo a prenderti….mh…..diciamo…….mh…….potremmo fare……..”
“Mi sento come un concorrente di un quiz a premi. Questa suspance mi ammazza. Lo sai, l’hai capito che sono già alticcio, quindi ho paura dell’orario che stai per dirmi”
“……mh………..allora presto ma non prestissimo…..mhhhh…….si potrebbe….AMORE COSA NE PENSI SE IO MI ALZO VERSO LE 6,30?”

Qui potresti aver perso il filo per le più svariate ragioni:
“amore? …..ma stai dicendo a me?
hai alzato la voce perché hai capito che sono ubriaco?
se lo hai capito….. perché clacson mi vuoi ammazzare proponendomi orari tecnicamente infattibili?”

“ah no, dicevo a Marta…. domani sul Sesia viene lei e vi faccio un po’ di scuola di pesca….”
Prendi accordi con l’Anonimo, istintivamente memore che per una ragione che ignori, qualche settimana prima sei persino andato a fare la licenza di pesca (“paghi questo bollettino e torni con due fototessere. Vuole anche quello FIPSAS?” e ricordi la tua scrollata di spalle e lo sguardo ebete all’impiegato perché al momento FIPSAS ti è suonato come FDISPASRT, sigla di cui ignoravi esistenza e significato)
Pensi che la suddetta licenza e la canna+esche che hai comprato poco tempo prima possano bastare. Stolto tu, adesso, peggio dei barman che non sanno/vogliono spillare le guinness correttamente.
“No tranquillo, ti porto tutto io, ho anche dei regalini per te, ho già fatto la scatoletta. Che numero di piede porti?”
“il trentordici eunquarto”
“perfetto…. a domani Vitta. Io vado a letto adesso, ma posso dirti per esperienza diretta che andare a pesca senza aver dormito e andare a pesca senza aver dormito e ubriachi fa la differenza”
Riflettendo sulle profonde parole confuciane dell’Anonimo, ordinando un panino in piazzale prendi una menabrea da 33 invece che la più classica delle Moretti da 66.
Ti senti gli occhi di tutti addosso ma dura poco, prima di mezzanotte sei a letto.

Report.

Ore 8.00
Messaggio:”sono al bar scendi”.
Saluti, cappuccio veloce, macchina, vuoto in città e via verso la Valsesia.
Scopro con stupore che quello che mi aspetta non è andare a cazzaggiare con un amico a cui piace pescare.
Scopro che il suo intento è quello di “insegnarmi” davvero a pescare. A me e alla sua ragazza.
Mi sovviene il dubbio, spendo che lei qualche volta con lui pesca, e che io non sono più vergine, che forse la stia usando come scusa per variegare le sue calate sulle acque sesiane. Col beneficio del dubbio vesto comunque mentalmente i panni di un volenteroso scolaretto. Lo ascolto in macchina raccontarmi della Valsesia e di quello che viene fatto per proteggerne le acque. Quello che, scopro affascinato, lui fa in prima persona. Non essendo questo il luogo in cui accrescere l’ego già smisurato dell’Anonimo in questione, ma solo di scrivere sciocchezze, lascio ad altri più competenti il piacere di affrontare certi discorsi.
Ci presentiamo al bar dove già per l’uscita dei laghetti avevamo preso i permessi.

Permessi al bar della stazione di Varallo

Unica pecca rendersi conto di non sapere dove sono finiti tutti i soldi che ero convinto avere nel portafoglio la sera prima. Guinness?
Cominciamo il tour della zona; tutto contento ci porta al primo spot.
La mattinata è splendida, il sole alto e il cielo limpido. O un virus ha decimato la popolazione mondiale lasciando solo noi 3 in giro o difficilmente non troveremo altri pescatori.
Avvicinandoci allo spot, infatti vediamo salire per la strada un pescatore a mosca mentre altri due cominciano a scendere per arrivare vicino alla diga.
Niente, il primo lancio dovrà aspettare.
Ci dirigiamo verso un altro posto. La preparazione è meticolosa e completa. L’Anonimo mi riempie di esche, mi da dei waders, un giubbotto porta tutto, cappellino e occhiali. Sono riuscito a sentirmi davvero impreparato. Vuoi vedere che veramente sono a scuola?
Marta al contrario credo che abbia già passato questa fase, ha i suoi pantaloni e tutto. Sono indubbiamente l’ultimo della classe; lezione di come fare un nodo. Finalmente riesco a farmeli da solo senza dover andare a farmeli fare o, peggio, inventarmi garbugli clamorosi facendo finta di prendere spunto da vaghi ricordi velistici.
Sul fiume mi spiega come lanciare, dove e perché. Ho creduto di dovermi sentire offeso. Certo non sono un esperto ma non è neanche la prima volta. O comunque almeno so che l’esca devo lanciarla sul fiume e non sulla riva o per strada. La mia spocchia comincia a vacillare quando Marta, indubbiamente più esperta, con alcune sue indicazioni prende la prima trota. La vedo alzare da lontano il braccio in segno di vittoria. Cazzo! Che smacco. Forse ma forse, mi conviene mettere da parte quel poco che so e ricominciare da capo. Anche solo perché nella prima mezz’ora sono riuscito a perdere più esche di quante possa essere possibile.
“Vitta non lanciare così, poi certo che spezzi il filo… fai lavorare la canna non i muscoli”
Vecchia volpe, ho indubbiamente a che fare con una persona che ci tiene e che come un maestro di tennis mi spiega come impugnare la racchetta per un buon rovescio.
Li sorpasso scendendo il fiume per provare in una zona ancora non battuta, voglio la mia prima preda. I lanci migliorano ma ancora nulla. Mi giro a guardare indietro, sia mai che il Maestro abbia qualcosa da dirmi. Ma!? Ma cosa sta succede….
Il mio racconto qui sfortunatamente deve se non interrompersi lasciare un breve vuoto. I più maliziosi di voi penseranno; bella giornata, con la tua ragazza, sulla riva di un fiume, nessuno in giro, Vitta è molto avanti… Sciocchini!?!?!?!
Vedo Marta raggiungermi con la canna spezzata in due. (L’ha rotta il “maestro”… no comment. N.d.R.)
Io e lei ci palleggiamo la mia canna, o meglio ne approfitto per un sorso di uischi, una sigaretta e un po di sole.
A parte la presa di Marta, il primo spot ci regala poco. Presa una canna nuova per Marta risaliamo quindi leggermente fino a trovarci sotto una piccola diga. Una zona che dovrebbe regalare prese, ma per i primi momenti non da grosse soddisfazione, se non quella di inghiottire un’altra buona dose di mie esche. Ma cribbio!
“Cosa facciamo, andiamo a mangiare o risaliamo prima della diga e vediamo se qualcosa abbocca?”
“Risaliamo”
Tipregotipregotipregotipregotiprego, lo so che tu, madre natura, hai le tue regole. Ma se mi fai cappottare pure oggi mi metto a piangere e batto i piedi a terra. Niente. Mentre ci dirigiamo verso la macchina faccio l’ultimo lancio e finalmente vedo una cosa argentea arruvugliarsi sulla mia esca poco prima della diga.
Ah, la magia dell’ultimo lancio.
Ah, il piacere di scappottare.
La mia prima trota.
Recupero, foto, release.
Ora posso alzare pure io il mio braccio della vittoria.
YEAH.
Trattoria; ravioli speck e zola, brasato e patatine e per Marta anche un dolce. Io sarò grasso per tante ragioni (guinness?) ma se loro ingurgitano tutta quella roba e sono come sono… beh li odio.
Uscito dalla trattoria il tempo si è rannuvolato e comincia a fare freddo. Una situazione perfetta per favorire la digestione. Ci dirigiamo sotto un ponte, dove vediamo due pescatori a mosca. Discendiamo il fiume nel momento stesso in cui comincia a tuonare. E comincia a piovere. Molto. E a grandinare. Molto poco, ma grandinare. Vedo i due a mosca scappare veloci nella boscaglia e battere evidentemente in ritirata. Non so perché non mi passa neanche lontanamente per la testa di imitarli e con piacere scopro che sia l’Anonimo che Marta la pensano allo stesso modo.
Vedo Marta prenderne un’altra mentre comincio a scendere ancora di più per il fiume.
Dandomi un’altra esca, il mio Prof dice.
“Questa vedi di non perderla. Cioè se la perdi non è un problema, ma sarebbe meglio di no”
Odio deluderlo sempre in maniera così eclatante. Dritta per dritta al secondo lancio l’esca è nel fiume, come una catapulta.
Tornati sotto il ponte, il Sommo Sacerdote si incanta davanti a un gregge di capre poco prima di risalire alla macchina. Distratto pure io, mentre recupero sento tirare e….maggggggia. Ormai spavaldo sento di aver già preso un’altra bella trota. Ma alle spalle sento;
“No non così, vai verso di lui, non forzarlo controcorrente…”
“eh?”
… e così ho imparato che un pesce si può liberare anche mentre lo recupero.
Ci facciamo coraggio e passiamo in mezzo al gregge di capre bicolore (ma come caz….??????????) dirigendoci alla macchina.
Nel punto successivo il fiume è ampio.
La corrente è veloce ma il mio sensei mi indica precisamente dove posizionarmi e dove lanciare.
“Lancia verso monte, radente alla destra di quel sasso, fai affondare un attimo l’esca e recuperi alla velocità della corrente, lento, ma devi sentire la paletta girare…”
E al solito c’azzecca.
Una bella, a suo dire, ibrido fario-marmorata.
Recupero, foto, release.
Scendiamo ancora lungo il fiume. La corrente in mezzo è forte ed il letto è profondo. Stiamo a lato, sulla sponda. Qui dice di lanciare a valle dei grossi sassi vicino a riva, dove la corrente rallenta e recuperare o trattenere l’esca in corrente.
E di nuovo Nostradamus la fa da padrone. Recupero questa volta andando verso la trota e non la perdo. YEAH! Mi dice anche “bravo” o forse me lo immagino nel fragore dell’acqua che scorre.
Marta resta indietro, la corrente è comunque forte ed il Sommo preferisce risalire il fiume e tornare alla macchina con lei, mentre io scendo ancora un po’ per risalire più avanti.
Peccato non sia stato con me a testimoniare l’enorme tonno pinna gialla che ho tirato su in un’ansa. Peccato davvero. Ma mi ha insegnato che i pesci vanno rilasciati e non me la sono sentita di steccarlo e portarmelo dietro.
Altro spot, altra ansa del fiume. Nessuno prende nulla o quasi.
Ultimo giro, torniamo nel primo posto dove non eravamo scesi a causa della presenza di altri pescatori. Il Profeta della pesca ci chiede gentilmente di lasciargli campo libero a valle di alcuni massi, zona dove sotto le rocce, a Suo dire, si dovrebbe trovare il dio delle trote. Io ho praticamente finito le esche e le girelle. Quindi lego direttamente un ondulante che chiaramente lanciato a monte in acqua veloce non serve a molto.
Marta mi guarda e ride della mia goffaggine. Mentre ride le si incaglia la sua esca. Grazie dio del Sesia.
Il tempo che Zeus delle Esche si renda conto che non c’è trippa per gatti e ci lascia raggiungerlo. Non prendiamo nulla.
Risaliamo, finalmente ci cambiamo con vestiti asciutti  (“vitta mi raccomando portati un cambio…” ricordo di aver pensato che stesse esagerando quando me lo aveva consigliato) e andiamo a mangiare in compagnia del Savio, che già avevo incontrato la volta dei laghetti. Cena splendida, scambi di battute, insulti amorevoli, foto di pesci, cibo abbondante per tutti (ma come clacson fanno a mangiare così tanto, no davvero…) e si torna stancamente a Milano.
Nel mio letto, dopo la doccia fumo praticamente la mia seconda sigaretta della giornata.
Convinto che il giubbotto datomi in dotazione fosse abbastanza impermeabile ci avevo messo le sigarette. Pessima idea, sigarette da buttare, devo ricordarmi di lamentarmi con l’organizzazione della “scuola dell’anonima”.
La cosa buffa è che ci avevo messo pure il mio già malconcio melaphonino.
Nonostante conosca molto bene la tecnologia, voglio affidarmi fino in fondo ai consigli dell’anonimo Tesla e metto l’aggeggio in una bacinella con del riso ad asciugare.

iphone nel riso… si asciugherà un giorno?

Ad oggi, ancora non si accende.
Ad oggi non sono più rintracciabile e la cosa, a dirla tutta, non mi spiace neanche tanto.

p.s.= Con ogni probabilità ho confuso gli spot, non ricordo bene bene bene l’ordine delle catture e la tipologia…  ho sorvolato del tutto su tutte le trote che l’anonimo ha preso e in parte su quelle che ha preso Marta. Ho ancora dei problemi a tenere conto di tutto. Spero mi si possa perdonare.
Non vedo l’ora di poter pescare di nuovo senza essere l’amico per cui al telefono il Maestro debba dire “sono con due amici per insegnargli a pescare”………………… chiaramente sarcastico tengo a ricordarti che Marta è la tua ragazza!

p.p.s.= Nella norma non si fa, ma altrimenti potrebbe essere difficile capire il perché degli appellativi usati nell’articolo. Estratto dalla mail post giornata di pesca:
“Caro Vitta, canne rotte ed eventuali errori dell’ “Illuminato Maestro Onnipotente” verranno censurate, mentre elogi e cantici di lodi al Suo indirizzo saranno evidenziati in giallo e grassettati su font 46.” Quindi sappi che se cancelli questo articolo o parti di esso TI FACCIO UN MALEFICIO AFFINCHE’ TUTTI I TUOI ROTANTI SI INCASTRINO E I TUOI ONDULANTI SI APPIATTIASCANO!

(I miei tentativi di censura e gestione dittatoriale dell’articolo sono naufragati di fronte a cotanta minaccia… N.d.R.)

Vitta a pesca di prati e montagne…

Pietro e un Perca (La foto ha lo sfondo ritoccato per non svelare il post ai padellatori selvaggi)

Lo vedevo spesso protagonista sulle copertine di riviste di pesca, soprattutto del Nord e dell’Est Europa, con esemplari giganteschi; ogni volta la sua foto mi sembrava più una scoperta scientifica che una cattura. Dicono di lui che si contenda con il coregone la palma di pesce d’acqua dolce più buono sui fornelli, la differenza con il coregone è che non è una specie protetta anzi, come sempre in Italia in materia di pesca, c’è una certa confusione: in alcune regioni non ha misure minime né periodi di divieto e sarebbe obbligatorio trattenerlo in quanto alloctono infestante, in altre regioni hanno cominciato ad introdurre periodi di divieto… Comunque sia dicono abbia carni degne di un branzino.

Mistica del perca…tra abisso e luce

Da qualche anno l’ho visto pescare. Negli ultimi anni ne ho pescati alcuni… ora anche io so per certo che esiste davvero!

Il Perca è notoriamente associato alla pesca con il morto manovrato oppure, come ho visto praticare con successo a due signori albanesi all’Idroscalo di Milano, si pesca innescando un piccolo pesciolino vivo su di un grosso amo, un amo sufficientemente grande da impedire al pesciolino di muoversi, lasciandolo semplicemente dibattersi sul fondo a poca distanza da un piombo.
Fortunatamente il silicone ha dato qualche chance in più agli spinningofili, a coloro che, come me, preferiscono pescare solo con esche artificiali.
Anche senza ricorrere a scent, aromi fetidi o altri trucchetti, uno shad con testa piombata recuperato a dovere è un’ottima approssimazione del morto manovrato.
Proprio con shad da 7cm e testine da 10/15 grammi abbiamo pescato nel lago. Giornata calda e soleggiata, davvero non un clima da vampiri transilvani. Sono i primi di Maggio: fondali tra i 2 ed i 7 metri di profondità, acqua velata, quasi torbida dopo le piogge. Un’area con fondali fangosi digradanti in modo dolce, animati da qualche legnaia e qualche roccia qua e là.

Siamo arrivati silenziosi, facendo scivolare la barca d’alluminio sotto la spinta del motorino elettrico. Nella zona prescelta c’erano già un gommone ed un grosso motoscafo ancorati: uomini e donne in costume e due canne da pesca con languidi galleggianti abbandonati alle acque…
Non sembrano pescatori molto competitivi, quindi ci permettiamo di pescare piuttosto vicini a loro. Dopo meno di venti minuti è il primo strike! Lotta breve su trecciati robusti, spruzzi in quantità con scodate violente sotto la barca, canna piegata et voilà: il primo perca sui 60 cm. I ragazzi su gommone e motoscafo si svegliano dal torpore e ci guardano sorpresi. Noi lanciamo a 360° i nostri shad e li facciamo saltellare sul fondo. Non passa molto tempo tra un combattimento e l’altro… Le ragazze delle barche all’ancora iniziano a schernire i loro fidanzati che, tolti i galleggianti, hanno iniziato a sparacchiare rotanti e rapala a destra e a manca con smania. In breve portiamo in barca alcuni pesci tra i 50 e i 70 cm, niente di enorme, ma pesci comunque di taglia discreta. I ragazzi sembrano non capire la differenza tra le tecniche che stiamo usando, prima recuperano e lanciano alla velocità della luce, poi salpano le ancore e probabilmente, vista l’umiliazione, non pescheranno mai più.

La facilità delle catture ci fa capire che con ogni probabilità siamo su zone di frega, il che non mi scandalizza poi troppo, considerando il tipo di pesce ed il fatto che li rilasciamo illesi, ma comunque non è il massimo della sportività. Quindi cambiamo zona e tecnica, cavetti d’acciaio ed esche più grosse… la pesca al luccio è riaperta ed i lucci si fanno vedere, ben due, ma “guardare e non toccare è una cosa da imparare“… e i lucci “ce lo imparano”: uno segue, l’altro resta immobile sul fondo, nessuno abbocca.
Resta negli occhi l’immagine del vampiro fuori dall’acqua, maestoso non si dimena quando lo prendi sotto la pancia e lo sollevi. Come certi rettili si irrigidisce, apre tutte le pinne irte di spine, anzi diremo che drizza gli aculei e fissa l’infinito con quegli occhi impenetrabilI di nero e di acciaio; i suoi denti aguzzi non fanno più paura fuori dall’acqua ed anzi, mi sento un po’ in colpa ad aver umiliato il suo aspetto di feroce bestia del lago con il mio inganno di gomma.
Il vampiro è un pesce bellissimo, non ha l’aspetto di un intruso, sembra essere qui da sempre. Sicuramente ruba spazio a lucci e persici, ma la coesistenza delle specie è seriamente compromessa? Dovremmo tutelarlo o combatterlo? Ormai abitano con discrezione le nostre acque da molti decenni, più di cent’anni, è tempo che gli ittiologi diano risposte precise, certe e scientificamente provate. Nel mentre penso che i pescatori possano scegliere serenamente se trattenere qualche preda all’anno o se rilasciarle tutte, se pescare solo certi periodi dell’anno oppure sempre, ma in ogni caso con buon senso e ragionevolezza; il Vampiro impone meraviglia e rispetto!

Rock’n'Rod

Come spesso è successo in passato (vi invitiamo a spulciare i vecchi articoli. N.d.R.), anche oggi volevo soddisfare l’appetito culturale dei nostri coltissimi lettori con un estratto di un libro. Un libro di pesca naturalmente. Tuttavia quando devi scegliere solo una pagina o due tra le circa trecento de “Il Grande Silenzio” di Thomas McGuane l’impresa è ardua… sono un susseguirsi di racconti di vita vissuta dell’autore, pagine di passione profonda per la pesca e di aneddoti straordinari ed anche di straordinaria ordinarietà. Avanti e indietro per tutti gli Stati Uniti d’America, allamando tarpoon, permit, bone fish ma soprattutto trote. Le trote sono principio e fine del rapporto mistico dell’autore con la pesca. Ad ogni modo questo libro merita senza dubbio due articoli diversi una “prima” e “seconda” parte con aspetti diversi tra loro: prima parte un invito alla coscienza ambientale e seconda parte un invito all’approccio contemplativo della pesca. I veri e propri racconti di pesca lasciamo che li scopriate voi nel libro. Eccovi il primo estratto…

Foto dell’autore tratta da “thecoastwatcher.wordpress.com”

(Liberamente tratto da “Il Grande Silenzio” – Thomas McGuane, Dalai Editore 1999)

(…) Temo proprio che la pesca migliore sia sempre un momento di tregua dalle fatiche. I bravi pescatori dovrebbero condurre esistenze utili, e le esistenze utili sono segnate da lotte, difficoltà, persino dal dolore. Forse dovrebbe bastare l’angoscia di sapersi mortali. Ma probabilmente no. Come dicono in Sud America: tutti sanno di dover morire, ma nessuno ci crede. Sono queste amnesie che ci permettono di pescare, fornicare, abbuffarci e giocare ai cavalli.

Quindi inarca la schiena ogni volta che ti è possibile. Una volta raggiunta l’acqua ne sai rigenerato. Lasciati alle spalle tutto ciò che puoi. Tutti i motivi per fottere il capo o i tuoi dipendenti, tradire tua moglie, fregare lo Stato o umiliare gli amici non ti saranno di alcun beneficio se il tuo auspicio è quello di essere redento agli occhi di Dio, dei pesci e del fiume; la loro unica ricompensa, se non ti comporterai bene, saranno ore sprecate e inutili. Potresti ritrovarti maledetto. O magari chiamato in giudizio. O annegato. Come minimo potresti lasciare la mosca nei cespugli.
L’idea della trota selettiva ci piace, giova al nostro antropocentrismo crederci impegnati in un duello di intelligenza con il pesce in base a regole di sportività. Occorre invece capire che la trota e le altre creature acquatiche sono totalmente prive d’istinto sportivo. Preferirebbero pranzare indisturbate piuttosto che essere il nostro pranzo. (…)

Nella vita del pianeta, e nelle pretese che su di esso esercita il genere umano, abbiamo raggiunto il punto in cui ogni pescatore dovrà farsi guardia fluviale, amministratore dei fondali marini, custode del mare aperto. Abbiamo oltrepassato il punto in cui riusciremo a restituire ciò che abbiamo preso. Dobbiamo restituire più di quanto prendiamo. Dobbiamo condurre una guerra santa contro i nemici della vita acquatica così come abbiamo fatto contro le reti a strascico, contro chi inquina o prosciuga le acque. Altrimenti, come vi sarete certo resi conto, le creature dell’acqua scompariranno ad un ritmo sempre più svelto. Perderemo tanto quanto abbiamo già perduto e non rimarrà quasi nulla: popolazioni superstiti, semina-e-pesca, idioti in fila dietro alle autocisterne.

In coda a questo estratto del libro vi invito a scoprire la vita di Thomas McGuane, a leggere questo articolo interessante, ed infine un paio di articoli del nostro blog sui rischi intrinsechi allo sfruttamento dell’ecosistema acquatico e alla degenerazione della pesca sportiva:

At the end of the line 

Requiem for a fish

Inizia a schiarire e i due tornano verso la macchina, ma, stranamente, entrano dalle porte posteriori. Ancora più stranamente la macchina non parte. Guardo la mia gomma volare e, prima che la senta toccare il fondo, non posso fare a meno di pensare, che di sicuro si stanno divertendo molto più loro di me.

Lancio e cammino finché la natura milanese mi offre uno dei suoi spettacoli più toccanti: il bagno mattutino della pantegana da metro. Un momento di altissima poesia, superato in aulicità solo dall’incontro di tutta la prole che sguazza poco più avanti. Smadonno in terzine e tiro dritto sperando di non trovare altri roditori a disturbare le acque. Il sole sta sorgendo e mi siedo, un po’ scorato, a fumare una sigaretta, nella speranza di captare qualche movimento interessante. Da lontano vedo aprirsi le porte posteriori della macchina dell’amore. Sono passati pochi minuti da quando si sono chiuse. La loro non sarà stata una performance memorabile, ma per adesso la mia è anche peggiore. Mi rimetto in piedi e riprendo a martellare l’acqua e pettinare il fondo. Cambio esca e montatura. L’acqua, di quando in quando si rompe per microcacciatine. Ma non c’è verso di stimolare la benché minima risposta pinnuta ai miei inganni.

Mi attardo in un sottosponda a giocare con dei persici sole incazzosissimi. Gli lancio esche da cinque pollici e mi sorprende la cattiveria con cui ci si avventano contro. L’amo abbastanza enorme li tiene al sicuro ma la proporzione è imbarazzante, è come se io me la prendessi con l’anaconda dell’omonimo film con Jennifer Lopez: un serpente in grado di ingoiare un autobus a due piani e avere ancora abbastanza spazio per un Bertram 70. Il simpatico siparietto finisce e io torno a cercare i pesci, quelli seri.

Poco davanti a me vedo una bella sagoma scura subito sotto il pelo dell’acqua. Non ho tempo per spiombare l’esca. Rischio, gli lancio il vermozzo verde scuro proprio sopra la testa. Una frazione di secondo e vedo solo il movimento delle mascelle che tornano in posizione “naturale”. Ferro forte e lui parte. Qualche sfuriata che mi porta via un po’ di filo ma lo conduco velocemente a più miti consigli. Lo porto in un punto in cui riesco a salparlo e finalmente posso ammirarlo in tutto il suo splendore: 52 cm di bass veramente grosso e in forma, una meraviglia. Un paio di foto al volo e poi veloce in acqua con tanto di scodata lavante.

Riprendo a camminare finchè nel sottoriva vedo una zona chiara, pulita. Mi avvicino per curiosare e infatti, a guardia del nido, trovo un bass borioso sui 35 cm intento a scacciare dei persici sole. Quando mi vede, mi fissa in cagnesco per tutto il tempo che rimango a guardarlo. È il momento di lasciarlo per i fatti suoi, sperando che faccia meglio dell’amico che “fregava” in macchina. Smonto la canna. Sono le 7,41.

il diluvio sul trebbia sta per diventare universale

Delle parole inglesi, penso che meno se ne usano e meglio è. Alcune, poi, mi sono particolarmente antipatiche. Tipo multitasking. A me piace fare una cosa alla volta. Per dire: quando vado a pesca, scollego il cellulare. A questo sto pensando mentre parto da Milano con la Smart, auto ufficiale della Serie B. Accendo la radio, e lo speaker parla proprio delle parole inglesi entrate nell’uso di recente. Del concetto di allround,  dice più o meno questo: allround significa versatile, adattabile, in grado di fare tutto. Sentita questa definizione, penso: finalmente ho trovato la mia parola inglese preferita. Quasi tutto quello che mi piace è allround, secondo la definizione radiofonica: lo è la mia morosa (lavora 12 ore al giorno ma è anche una cuoca eccezionale), lo è la mia moto (va in strada e fuoristrada senza problemi), lo sono i miei scarponcini  di pelle preferiti  che se la cavano in moto, in montagna e in ufficio. Bene, mi dico superando il casello di Melegnano: voglio fare una giornata di pesca allround, cioè pescare ovunque, in scenari il più possibile diversi, adattando tecniche e approccio.  Mi basta alzare gli occhi al cielo per capire che alle variabili possibili devo aggiungere anche un meteo più pazzo dell’Inter.

Il fatto di non essere in moto un po’ mi dispiace, ma questa volta ho deciso così. Piove troppo. Da Milano a Bobbio l’acqua martella il parabrezza, mentre il mio amico speaker radiofonico passa a parlare del discorso del vecchio Napolitano al momento di accettare il reincarico. Alla mia sinistra, oltre il burrone, il Trebbia scorre gonfio e scuro, nutrito dalle piogge dei giorni passati e colorato dal riflesso del cielo in tempesta.

cielo scuro e pioggia in avvicinamento al fiume

Decido di cominciare la giornata di pesca nel tratto No Kill in località Due Ponti, a Fontanigorda. Faccio il permesso (10 euro ben spesi) al Ristorante albergo Due Ponti, dove vengo accolto con grande gentilezza. Conosco nella hall due motociclisti olandesi, costretti a una sosta non programmata nel corso di un  tour italiano: uno dei due ha un guasto alla ruota posteriore e da quasi 24 ore aspettano un meccanico, con la faccia triste di fronte al camino acceso dell’albergo. Mi è capitato che una moto mi lasciasse a piedi a 3mila chilometri da casa, e non è bello. Mi vesto da pesca, saluto i motociclisti, mi preparo a scendere al fiume. L’accesso non è dei più semplici ma è divertente: passato un ponte (il primo dei due che danno il nome alla località), tocca infilarsi nella vegetazione e passare a piedi sotto un antico tunnel in pietra stando attenti a non picchiare la testa. Mi sento uno dei Goonies.

arrivo al fiume trebbia

Il fiume è gonfio a dovere. I livelli si sono alzati nel corso della notte e la pioggia non mollla. Siamo però molto in alto, quindi la portata è tutto sommato buona. Come sempre, sul fiume sono da solo: avendo io i giorni liberi infrasettimanali (in questo caso, lunedì) è difficile trovare compagni di pesca. E la cosa, soprattutto in giornate come questa, non mi dispiace. Comincio a risalire, in molti tratti ho l’acqua alla cinta.  Monto un cucchiaio Mepp’s 2 ad amo singolo senza ardiglione (il regolamento del No Kill lo impone) e comincio a lanciare. Apprezzo la velocità del mio nuovo mulinello Shimano Stradic, un regalo ricevuto poco prima del mio compleanno. Le trotelle vengono su una dopo l’altra. Hanno livree bellissime, sono attive e veloci. Alla quinta smetto di contarle. Cammino verso monte per almeno un’ora prima di accorgermi di quanto sono lontano dalla macchina, dall’albergo e da  un qualsiasi punto a me noto. La pioggia, in compenso, rinforza.

trota fario presa a monte di isola di rovegno

Cammino a scendere, seguendo la corrente. Lancio e prendo. Provo a montare piccoli ondulanti, sempre armati ad amo singolo, che lascio lavorare in corrente. Prima un Ardito 5, poi un Pica Sponn da 3,5 grammi. Prendo altre bellissime trotelle, le pungo appena e le rilascio, di nuovo libere di nuotare nel fiume. Solo quando torno all’hotel mi accorgo di essere davvero fradicio di pioggia. L’adrenalina alieutica cede il posto allo spirito di autoconservazione: bevo acqua, mangio un panino e una fetta di ottima crostata, cerco parole di conforto per i due motociclisti olandesi, che nonostante il passare delle ore sono ancora in attesa del meccanico. Mi piacerebbe essere bravo a sufficienza con attrezzi e ricambi per potere dare loro una mano, ma non lo sono. Il guasto è serio. Torno alla Smart: ho un conto aperto con le trote di Isola di Rovegno, e questo è il giorno giusto per saldarlo.

il fiume gonfio di pioggia è un’autostrada d’acqua

Parcheggio la macchinetta di fianco al vecchio ponte di ferro, operazione che con un’auto “vera” mi sarebbe stata impossibile per ragioni di spazio. Scendo al fiume e realizzo che in questo tratto i livelli sono veramente alti. Diciamo altissimi. Diciamo anche che mi cago sotto: la corrente tira, l’acqua è fonda a sufficienza da apparire nera, mi faccio strada tenendomi con le mani ai rami solidi delle piante della sponda. Penso per un attimo che sarebbe forse meglio spostarmi più a valle in tratti in cui il fiume scorre più lento, ampio e docile, ma è solo un pensiero e lo caccio via: a Isola nella mia ultima uscita in Trebbia ho perso la frizione di un mulinello a cui tengo molto e non ho potuto pescare. Devo rifarmi, e infatti mi rifaccio. Prendo alcune fario gialle come limoni, punteggiate di rosso fuoco. Sono bellissime, da illustrazione di un libro sui pesci. Purtroppo le fotografie non sono all’altezza: più che a scattare penso a non scivolare sui sassi. Quando torno all’auto, soddisfatto, realizzo che è già pomeriggio inoltrato. Per concludere la giornata allround, dopo il No-Kill e il correntone, mi manca il supermarket: visto che le trote fario selvatiche o comunque inselvatichite le rilascio tutte (viva il Catch and Release), decido di puntare sulla riserva di Gorreto per prendere un paio di trote d’allevamento da infilare in forno la sera.

mi sparo le pose a bordo della smart

Arrivo a Gorreto, scendo dalla Smart e … arriva il sole. Un sole stupendo, caldo ma non troppo, accompagnato da un venticello piacevole. Metto ad asciugare sul tetto della macchina tutto l’asciugabile e faccio il permesso da 20 euro all’hotel Miramonti. So già che più di due trote non le tratterrò, anche se il limite è cinque: non voglio portare a casa pesce che non mangerò. Baldanzoso e rinfrancato dal clima mite, scendo al fiume.

e quando meno te lo aspetti alla faccia delle previsioni meteo

Gorreto è la solita Gorreto: un lancio, un pesce. Infatti, lancio e prendo. Pulisco la trota (una fario allevata pigmentata di grigio) e proseguo a monte lungo il fiume senza pescare. C’è l’obbligo di trattenere il pescato e so che se lanciassi … prenderei troppo. Allora cammino, cammino e cammino, canna in mano. Gli scenari sono stupendi: passo prismate, cascatelle che creano veri e propri gorghi e lame tranquille. La seconda trota, che mi farà da cena, la aggancio in una grande pozza. Questa volta di lanci me ne servono addirittura … due. Pulisco anche la seconda trota (una fario identica alla prima) e torno verso il paese. Quando incontro un pescatore, mi spavento quasi: è il primo essere umano che incrocio sul fiume in quasi dieci ore di pesca. Ci salutiamo. Mentre salgo in auto, penso che sono le giornate come questa che mi hanno fatto innamorare della pesca.

ultima trota prima di tornare a casa

Questa settimana non ho mai avuto tempo ( ahimè ) motivo per il quale ora sarò lapidario.

Pietro Giovedì sera doveva essere in SVPS per il consiglio, e decide per l’occasione di prendersi un giorno di ferie e pescare Venerdì e Sabato.

Io reduce da una settimana infernale dal punto di vista lavorativo e nonostante avessi da lavorare probabilmente anche durante il weekend decido di unirmi alla spedizione e portarmi dietro sia attrezzatura da pesca che da lavoro ( computer e altre amenità ).

Pronti via, alle 18.30 spegniamo i computer, scappiamo da una Milano narcotizzata dal Salone del Mobile a tutta birra verso Varallo.

Arrivati a Varallo incontriamo gli altri consiglieri SVPS e subito ha inizio la loro riunione, io nel mentre approfitto e mi riattacco al computer per cercare di portarmi avanti il più possibile con il lavoro.

A tarda notte arriviamo nel nostro albergo … lo stesso dell’apertura ma questa volta – complice il tempo più mite – senza i problemi di rischio congelamento dell’apertura …

Una controllatina alla mail prima di andare a letto

Il lavoro mi uccide, con Pietro elaboriamo il seguente programma che verrà rispettato con precisione millimetrica il giorno seguente :

- Ci si sveglia alle 6.30 e pescata a spinning

- Alle 10.30 arriva il nostro amico Stefano, io torno il Albergo e lavoro fino a pranzo mentre Pietro e Stefano fanno un giro della Valle e pescano assieme.

- Incontro e pranzo veloce a Varallo con Savino e Stefano

- Pesca a mosca nel pomeriggio con Stefano

- Tramonto e ultimi lanci io e Pietro

Com’ è andata ?

Prime luci a Varallo Sesia

Il buon giorno si vede della banana

Alba a spinning nonostante la concentrazione e le condizioni apparentemente perfette non si è mosso nulla.

Nella mattinata Pietro ha pescato a streamer e Stefano a ninfa : da segnalare qualche bella fariotta.

Stefano in azione

Fario a mosca di Pietro

Nella mattinata ho lavorato benissimo, ma come diceva qualcuno “meglio una brutta giornata di pesca che una bellissima giornata di lavoro”.

Ufficio temporaneo

Nel pomeriggio attacchiamo il Sesia alto e io approfitto della presenza di Stefano per farmi dare qualche dritta e provare la prima volta la pesca a ninfa.

Francis e Stefano lungo il fiume

E’ stato fantastico. Io goffo e incapace di leggere il fiume correttamente, la corrente, il movimento delle ninfe, il lancio , ma pescando con un piacere e una concentrazione elettrizzanti.

Ovviamente non ho preso niente, ho perso la mia occasione sbagliando completamente la ferrata su una fario che sembrava aver ceduto al movimento delle mie ninfe.

Stefano a ninfa e Pietro a streamer riescono a prendere e rilasciare qualche fario dalla livrea meravigliosa.

Fario a ninfa di Stefano

Sul finale di pomeriggio Pietro prende il “fish of the day” : una bellissima marmorata sui 40 con un streamer di sua stessa costruzione.

Pietro e una bellissima marmorata di circa 40 cm presa a streamer

Livrea di marmorata

Applausi.

Stefano ci saluta e noi decidiamo di pescare fino alle ultime luci.

Io decido di che è l’ora di scappottare e concentrato come non mai depongo la canna da mosca e sfodero la mia attrezzatura da spinning come un samurai la sua katana.

Pietro insiste a mosca senza successo, io finalmente acchiappo la mia fario sui 25 cm  : l’onore è salvo.

Venerdì sera ci concediamo una cena in ristorante e a letto presto per un’altra giornata di pesca.

Cena rigenerante

Sabato è  stata una giornata bellissima per … prendere il sole !

Già sole, sole a picco, sole bellissimo e noi non vediamo muoversi nulla.

Pietro insiste a mosca : niente. Matteo – che ha pescato a spinning  con noi quasi tutta la giornata – niete di niente … io ancora a spinning prendo l’unico pesce della giornata: una coloratissima fario che libero in acqua senza neanche toccarla.

Decidiamo di non pescare fino a buio e di rientrare in città, ci lasciamo alle spalle la nostra bellissima Val Sesia aspettando un altro weekend di pesca.

(Immagini inquietanti:il pescatore ritratto poche ore prima della sveglia)

Pedissequamente ho seguito questo consiglio, sono andato alla divertentissima festa di matrimonio di una cara amica, ho fatto lo scemo quanto basta e così sono riuscito ad uscire di casa, con l’aiuto del mio fedele amico “ketoprofene sale di lisina” alle 10 della mattina dopo. Per fortuna c’era una maratona in città e tutte le strade erano bloccate così almeno non sono arrivato troppo presto sul fiume… Tutti sanno che pescare all’alba o alle prime luci è controproducente, molto meglio arrivare barcollando tra le 11.30 e mezzogiorno. L’aria fresca di montagna ed il canto del fiume fanno in 5 minuti quello che i sali di lisina e i 5 litri d’acqua che stavo bevendo senza posa riuscivano a fare a fatica: mi riprendono completamente! Mi sento rinato e un po’ penitente. Solo, mimetico, tattico-fallico, performante, corroborato, alieuticamnete preparato, cazzobubolato di attrezzatura all’avanguardia, pronto all’azione come un samurai maledetto dai demoni del fiume… mi acquatto, lancio, recupero, lavoro l’esca, saltello da un sasso all’altro, mi accuccio, rilancio, manovro il ferro nel fiume come farebbe Cracco con un cucchiaio nella salsa, inciampo sui sassi, scivolo un po’ qua un po’ là, perdo esche sul fondo con maestria, cambio finale, palleggio rotanti, ondulanti e jig. Non prendo niente.

Incontri: il Vecchio e il Fiume

Non vedo niente. Per aumentare le chance di cattura dopo solo un’oretta di pesca mi lancio atleticamente al ristorante. Qui la musica cambia, grazie alla fame da postumo prendo un casino: allamo una matriciana di quasi due etti, poi ferro deciso due scaloppine e salpo manciate di patatine fritte che si dibattono tra cocacola, ketchup e maionese. All’ultimo mi ha uccellato il tiramisù, l’ho visto da lontano ma il caffè mi ha distratto ed è scappato via. Comunque c’era di che essere soddisfatti e, come dicono i giovani, mi ero “ripigliato”.
Ancora fiume, ancora cielo coperto e temperatura impossibile: un minuto vento gelido direttamente dal monte rosa al coppino mal celato dalla giacca; un minuto dopo aria immota, timido raggio di sole e rivolo di sudore sulla schiena.
Alle 6 e mezza non ho preso un pesce e, ad essere sinceri, non ne ho nemmeno visto uno, a parte grossi barbi in amore sui raschi. Però il cappotto non è Anonima Cucchiaino! (Indagini approfondite rivelano che anche il “cappotto” è 100% Anonima Cucchiaino e molti report di questo blog lo testimoniano. N.d.R.)
Tento il tutto per tutto: vado a valle sperando in acqua più calda e che l’uso consentito di minnow (proibiti in SVPS) trovi qualche trota pronta all’aperitivo! Per la trota-aperitivo non monto olive e salatini bensì un Rapala con lo smoking: CD 9 bianco e nero, il più classico ed elegante.

Trota Fario e rapala cd 9

Pochi lanci e, finalmente, dopo una giornata di astinenza, l’inconfondibile strattone! Velocemente porto a riva una combattente fario che stimo ad occhio 33cm, bellissima anche se sul fianco sinistro e sulla coda porta evidenti i segni di una rissa con un cormorano. Foto, libero la trota e lancio di nuovo: incredibile, un missile sui 55cm segue, attacca e sfiora l’esca… niente di fatto. Deve esserci l’”happy hour”… Scendo ancora, forse 10 lanci dopo la 55 eccola: bella abboccata, veloce recupero: un’altra fario, più scura, più lunga e magra, forse 38/39.
Sono felice, ancora una volta. Pesco fino al buio, le trote hanno finito le consumazioni, resta la pace delle ultime luci e quel senso di appagamento del predatore che torna dalla caccia e questa volta mi sembra di essere scappato al pericolo per un soffio, il pericolo del cappotto dolente sul pescatore penitente.

See you spoon…

Espressione di acume alieutico al Bar della Stazione di varallo

Sabato eravamo in quattro a bere il caffè alla stazione di Varallo alle 7.30. Quattro sono davvero troppi per scendere al fiume insieme, soprattutto se il fiume è alla sua minima portata e somiglia più ad un torrente che ad uno dei principali affluenti del Po quale è il Sesia.
Così ci dividiamo in 2 squadre: gli Invernizzi’s Brothers, cioè io e mio fratello (vincitore per due volte del premio “Pescatore Più Stiloso al Pedrone Trophy), Jacopo e Matteo. Di loro nulla so fino alle 12.30 quando al ritrovo hanno confessato un amaro cappotto… ancor più amaro perché Jacopo al primo lancio di giornata ha punto a fil di labbra una bella marmo sui 50 che non c’è rimasta.
Io ed il fratello con stile e pacatezza armiamo le canne, Ramella il guardapesca passa ci vede e  saluta: “l’acqua è molto fredda”, ma noi tra un sigaro toscano e un cigarillo vanigliato, peschiamo a scendere un chilometro di Sesia poco a monte di Varallo. Con eleganza il fratello mi lascia sempre davanti, purtroppo però non vediamo neanche una pinna… Con il monito “l’acqua è molto fredda” in testa, propongo il Mastallone come alternativa… primi lanci in un grande buca e subito vedo la canna di Francesco flettersi e un pesce dibattersi forsennatamente a una decina di metri di distanza, è chiaro che è una bella fario selvatica! Infatti a riva sono 33cm di splendore a pallini colorati, proporzioni perfette: ha attaccato un Tiny Jig fatto saltellare sul fondo. Poco dopo è il mio turno, scelgo anche io un’esca da far ballare su e giù, magari in trattenuta, il “vibro-metal-jig” o come diavolo si chiamano queste esche, il Vault 35: fish on! Iridea sui 30 cm. Sorpasso finale di Francesco che porta a riva ancora una iridea, questa piccolina senza foto.

Rendez vous delle 12.30 segna sul tabellone un 3-0 per gli Invernizzi’s che, a onor del vero, hanno cercato un risultato più facile in affluente anziché sull’arduo campo di battaglia del Sesia. Francesco e Matteo tornano a casa, la Serie A si ricompone in duetto di purezza… giusto in tempo per magnare gnocchi al gorgonzola, bistecca e patatine chiacchierando di “filosofia e massimi sistemi” con il Savio al ristorante…

Le acque del Mastallone da molto vicino…

Primo spot del pomeriggio, poco a valle di Varallo, niente da segnalare. Vediamo ben tre belle trote in uno spot, ma ignorano in tutti i modi le nostre esche. Torniamo alla macchina con la coda tra le gambe. Siparietto: “dove sono le chiavi della macchina? …eppure l’ho appena aperta…” 20 minuti a cercare le santissime chiavi pasquali, finite inspiegabilmente in fondo al bagagliaio. (Chiaramente una mossa dei Demoni del Male Alieutico per metterci in difficoltà).

Essere invasati di pesca è una cosa grave.

Secondo spot, teoricamente l’ultimo, del pomeriggio. Una delle mie lame preferite, quella della 73,5 e di una grande trota persa… Arriviamo carichi e rinvigoriti da un po’ di acqua di trota (residui di grappa bosniaca), come dei ninja ci inoltriamo nella boscaglia verso il fiume, come dei ninja ubriachi sbagliamo strada un paio di volte e ci infiliamo nei rovi, finalmente arriviamo alle spalle della buca… sorpresa sorpresina! Chi va là? C’è un simpatico pescatore a spinning proprio in mezzo sulla sponda opposta… ma poooorca zoccola! La-presa-bene che era in noi diventa all’istante presa-male come per magia, la pietra filosofale dell’infamata alieutica ha trasformato i buoni propositi in bestemmie altisonanti… ma non è ancora niente, il peggio deve arrivare. Scendiamo comunque fragorosamente tra massi e rovi e raggiungiamo le sponde, di fronte c’è il nemico che lancia e recupera. Come sempre accade in questi casi ci si guarda sbieco e di soppiatto. Gli vedo dare una gran ferrata e un pesce che stimo sui sessanta si dibatte sul pelo dell’acqua e si inabissa sfrizionando… io sto ancora montando la canna, Jacopo arriva alle mie spalle “Jacooo” sussurro strozzando la voce, “guarda lì…” Il simpaticissimo spinner-guasta-buche recupera con perizia il pesce, noi fingiamo indifferenza quando dopo averlo guadinato alza gli occhi verso di noi. “Pffffui, oggi ne abbiamo prese 6 o 7 grandi il doppio.”

Un grande filosofo anonimo (letteralmente) della Valsesia ha scritto queste parole pensando alle grandi marmorate pescate dagli altri.

Questa doveva essere l’intenzione delle nostre espressioni. I veri pensieri erano: “pezzo di cane, spero quella trota adesso ti stacchi il naso con un morso e fili in acqua rompendoti la macchina fotografica con una codata”.
Il ragazzo fa qualche foto al pesce nel guadino e lo libera, bravo! Applausi per lui. (Sospettavo fosse un volto già visto in rete, anzi sospettavo fosse proprio quel Paolo, lettore del nostro emerito blog, con cui ho “parlato” di Sesia e di marmorate in rete… ed infatti era proprio lui. La trota faceva 64cm. L’unica che ha preso quel giorno… e che bella! Ma proprio davanti a noi? N.d.R.)

Egli se ne va, risale il fiume. Noi attoniti e bestemmia-sussurranti restiamo un paio di minuti a pucciare le esche in acqua demotivati.
“Ce ne andiamo?” “Ok, via!”
Saliamo in macchina e mettiamo alcuni chilometri tra noi e la beffa subita. Sono le 18.00, è davvero l’ultimo spot. Non troppo convinti lanciamo fino all’imbrunire. Jacopo depone le armi e mi saluta, torna a Milano.
Sono solo e adesso ci credo da morire, il cambio di luce mi esalta sempre, sento stringersi le budella e mi si affilano unghie e canini, si aguzza l’udito e la vista… se non sono un licantropo, vuol solo dire che sto cercando marmorate.  Ultimi lanci, sono ormai le 19.30, è praticamente buio, il mio grosso rotante argento è recuperato piano, sotto il pelo dell’acqua per raccogliere i primi riflessi di luna. Una mangiata furiosa abbatte la canna quando l’esca è ormai quasi a riva, contrasto forte e recupero, testate a breve distanza sono veri colpi al polso, per non parlare del cuore schizzato in gola… Spruzzi d’acqua del pesce che si dibatte mandano in frantumi la quiete serale, come cristallo che si spacca.

autoscatto alle ultime luci, marmo 51

E’ a riva che si ritorce su se stessa, non serve guadino, la accompagno in una piccola pozza d’acqua. E’ un bel pesce, marmorata massiccia, piuttosto argentata, mi ricorda quelle dell’Adda, in Sesia sono più bronzee e gialle. Non sarà un record per nessuno, ma ha largamente ripagato i miei sforzi. Sono felice. Per togliere l’esca devo tagliare in fretta il filo, infatti è indemoniata e rischia di ferirsi arrotolandosi su se stessa. A filo tagliato la libero dagli ami. Fa 51cm, scatto e autoscatto e via.  Vado via anche io con ancora addosso la sensazione della sua abboccata, spero la mia cena sarà migliore della sua.

Rock’n'Rod

Matte il festeggiato, l’hamburger gigante e il caffè…

Alle 7.00 colazione dalle parti di Serravalle in un grande american bar stile anni ’50, solo che invece di esserci John Travolta e Uma Thurman a ballare, c’erano la cameriera, un operaio in tuta da lavoro ed infine io e jacopo a fare gli auguri di Buon Compleanno a Matteo! Il regalo? Un rapala e del “pelo”. No, no, non una ragazza che esce nuda dalla torta… pelo come materiale da costruzione per mosche artificiali! (Non c’era neanche la torta, 3 caffé e pedalare! N.d.R.)
A Borgosesia piove, eppure l’acqua è ancora bassissima. Peschiamo da venti minuti, in una lama d’acqua quasi immobile vedo una bella bollata, lancio subito a monte, recupero, quando vedo l’esca vedo anche la bella trota sui 45cm che la segue veloce… sono in piedi sulla sassaia, la trota mi vede, tira il freno a mano, scala la marcia e riparte a tuono verso il centro del fiume.
Un pensiero blasfemo qui, uno lì… (Questa parte laica è l’unica che non sorprende mai N.d.R.). Era il primo dei pesci intercettati in giornata. Jacopo mi passa verso valle e pesca ancora più sul fondo della lama, acqua molto lenta, si potrebbe giocare a contare i sassi sul fondo o le gocce di pioggia sulla superficie immota. Sento un rumore d’acqua che si rompe, volgo lo sguardo verso di lui e vedo canna piegata e trota che salta! Uno splendido ibrido, anche lui da 45cm, ha attaccato tre volte il Realis 80 che montava Jacopo… foto di rito, applausi alla livrea particolarmente vivace e release ben riuscito.
Io e Matte attacchiamo la buca più a valle, Jacopo insiste a risalire nel tratto appena pescato: una fario 30 insegue pigra per due volte, ma i tre moschettieri non hanno più una tocca. Pioviggina, piove, forse ha smesso? No, ho sentito una goccia, cazzarola adesso piove forte e così via… ora dopo ora. Ma l’aria è fresca e pura, umida, ma non gelida. E poi la bruma tutto intorno eccita la fantasia del pescatore.
Salutiamo Matteo e una coppia di giovani spinners incontrati. Le nostre strade si dividono. La serie A, sola, sale verso l’alta valle…
E’ il momento in cui mettere sul tavolo le proprie carte migliori, è il momento in cui bisogna aggredire ed essere sul pezzo, quando il gioco si fa duro… andiamo al ristorante ed ordiniamo la pasta alla amatriciana!
Poi magari due scaloppe e un dolcino…
Lasciamo alle spalle anche Varallo con la pancia piena, le giacche di nuovo asciutte e un piacevole tepore addosso. Aprire la portiera dell’auto e tornare al fiume, sotto la pioggia, avrebbe scoraggiato anche Braveheart o Massimo Decimo Meridio, per non parlare di quei 300 ragazzi in perizoma di Sparta… noi no. Noi avevamo tanta carica!
Il fiume adesso leggermente velato, poco, ma comunque diverso da prima, sicuramente 4 o 5 centimetri più alto. Decido che è giunto il momento di usare una delle tre esche che ho costruito la sera prima (il sabato sera “sballone” della serie A: legare streamer piombati su amo partridge del 5 e bobinare mulinelli…). Mi piace da impazzire pescare con queste esche perché il movimento di cimino le anima e la corrente le fa fluttuare, recuperi lenti e alla profondità prescelta!
Un grande masso a fondo lama, come uno scoglio alto sovrasta acqua profonda che, sotto di lui, si trasforma, accelera e diventa schiuma bianca che salta un metro di dislivello per placarsi e diventare un’altra lama. Arrivo acquattato sui sassi, lancio a monte della grande roccia e aspetto che la corrente porti l’esca vicino al fondo e più a valle, quasi sotto il sasso. Inizio a dare dei colpetti di cimino alternati ad un giro di manovella, lascio che sia la trattenuta a far nuotare lo streamer. Immagino i movimenti che compie l’artificiale e… tirone secco. Aspettavo, immaginavo, speravo questo, ma.. che botta! Due potenti testate, sento che è grossa, canna piegata… potrebbe essere 50, 60, 100, 2 metri… è già nella schiuma bianca e sta per andare giù nel salto d’acqua… punta della canna alta, la seguo correndo sui sassi della riva, vedo la pancia gialla mentre fa le sue capriole da marmorata nella schiuma: bella, tra i 50 e i 60… E’ nella lama a valle ed io con lei sulla sponda, acqua tranquilla, filo robusto e frizione decisa: dopo poco è nel guadino. Jaco la misura in acqua con me: 54cm abbondanti. Livrea stupenda. Foto e video, subacqueo, di ossigenazione e release.
Sono profondamente felice. E’ quasi 20 centimetri più corta della regina di poco tempo fa, cioè un’enormità in meno… è “solo” una gran bella trota, ma è stato fantastico dove l’ho cercata e trovata, come si è difesa, la soddisfazione di prenderla con un esca nuova che avevo costruito apposta per questa situazione la sera prima… il mio socio di pesca con cui condividerla. Tutto perfetto.
Prendiamo ancora tanto… sì, tanto umido e, novità, un po’ di vento freddo. Ma peschiamo comunque fino a buio, dopotutto all’indomani ci aspetta un lunedì, milano, il lavoro. Più a valle Jacopo prende una iridea discreta sui 40 che ha dovuto recuperare contro corrente, ovvero mucho gusto, ed io una baby-iridea sui 25 che si è sbranata un vibrax argento del 4. E’ l’epilogo di una bellissima pescata. Non smetteremo mai di pescare, non finiranno mai le sorprese. Rock’n'Rod